III ENCUENTRO DE POESÍA EN RED - Alcalá de Henares -18.09.2010

jueves, 6 de octubre de 2011

ROSIÑA

Rosiña, es mujer de ochenta años, vive en una aldea, en las montañas Gallegas. En ella, todo es dulzura, cuando sus ojos claros te miran, te hablan de su mundo interior, lleno de sueños, en los que tú no puedes entrar. Todos los días se va al monte con sus ovejas, allí, pasa su tiempo llenando sus bolsillos de florecillas, persiguiendo mariposas o, hablando con los pájaros, a los que les cuenta sus secretos más queridos. No importa los años que tenga, ella sigue soñando con las hadas, sigue siendo una preciosa mujer-niña, con su media melena al viento, siempre sujeta por dos pinzas, su delantal azul y sus botas color negro, esas que no quiere sacar de los pies, ni siquiera en verano.

Mercedes, su hada madrina, es su hermana, la protege de todo lo malo que existe en este mundo y continuara protegiéndola durante toda su vida.

martes, 27 de septiembre de 2011

ESTA TARDE

  • (Fotografía de Lembranza)
    Ahora quiero amar algo lejano...
    Algún hombre divino Que sea como un ave por lo dulce, Que haya habido mujeres infinitas Y sepa de otras tierras, y florezca La palabra en sus labios, perfumada: Suerte de selva virgen bajo el viento... Y quiero amarlo ahora. Está la tarde Blanda y tranquila como espeso musgo, Tiembla mi boca y mis dedos finos, Se deshacen mis trenzas poco a poco. Siento un vago rumor... Toda la tierra Está cantando dulcemente... Lejos Los bosques se han cargado de corolas, Desbordan los arroyos de sus cauces Y las aguas se filtran en la tierra Así como mis ojos en los ojos Que estoy sonañdo embelesada... Pero Ya está bajando el sol de los montes, Las aves se acurrucan en sus nidos, La tarde ha de morir y él está lejos... Lejos como este sol que para nunca Se marcha y me abandona, con las manos Hundidas en las trenzas, con la boca Húmeda y temblorosa, con el alma Sutilizada, ardida en la esperanza De este amor infinito que me vuelve Dulce y hermosa... (Alfonsina Storni) ------------------------------------------------------- Una poeta, que hace con sus versos pura magia, que vive en cada una de sus palabras, de las que desprende una gran melancolía.

sábado, 17 de septiembre de 2011

(Fotografía de Lembranza)
Me impregno del aroma de la melancolía.
Viaja en un atardecer de nubes incendiarias,
allí, unido al silencio preso entre las sombras
me estremece el corazón un hálito de tiempo.
Fernando Sarría
Este poema, sin titulo, como muchos de los de Fernando, me ha llegado al alma. Mi corazón por un momento se olvido de bombear, mientras leía tus versos .

domingo, 11 de septiembre de 2011

PIEDRA DE HORNO

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia.

Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.

Duros suspiros rotos, quimeras calcinadas.

Lentamente va viniendo tu cuerpo.

Llegan tus manos en su órbita

de aguardiente de caña;

tus pies de lento azúcar quemados por la danza,

y tus muslos, tenazas del espasmo,

y tu boca, sustancia

comestible, y tu cintura

de abierto caramelo.

Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios;

de pronto entran tus ojos traicionados;

tu piel tendida, preparada

para la siesta:

Tu olor a selva repentina; tu garganta

gritando —no sé, me lo imagino—, gimiendo

—no sé, me lo figuro—, quejándose —no sé, supongo, creo—

tu garganta profunda

retorciendo palabras prohibidas.

Un río de promesas

baja de tus cabellos,

se demora en tus senos,

cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre,

viola tu carne firme de nocturno secreto.

Carbón ardiente y piedra de horno

en esta tarde fría de lluvia y de silencio.

Nicolas Guillen

Hoy en el trabajo, uno de los paciente, mitad caribeño, mitad francés, me dijo sí conocía a Nicolás Guillen, para él, un gran poeta cubano. Le dije que lo buscaría y pondría algún poema en el blog, espero que os guste.

jueves, 1 de septiembre de 2011

LA LUNA

--------------------------- (foto de Lembranza)------------------
La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia a los que se han intoxicado de filosofía. Un pedazo de luna en el bolsillo es mejor amuleto que la pata de conejo: sirve para encontrar a quien se ama, para ser rico sin que lo sepa nadie y para alejar a los médicos y las clínicas. Se puede dar de postre a los niños cuando no se han dormido, y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos ayudan a bien morir. Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada y mirarás lo que quieras ver. Lleva siempre un frasquito del aire de la luna para cuando te ahogues, y dale la llave de la luna a los presos y a los desencantados. Para los condenados a muerte y para los condenados a vida no hay mejor estimulante que la luna en dosis precisas y controladas. Jaime sabines
....................................................................................................................... Durante este mes de agosto, he tomado muchas cucharadas de luna y mucho aire, con ellos espero que que el pasado sea eso, solo pasado. Mirar hacia adelante es mi objetivo.

miércoles, 24 de agosto de 2011

OTRO CIELO

(Fotografía de Lembranza)
No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaria el pajaro en silencio
no existen metedos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es el tacto
siempre te faltaria la nube de algodon
no existe un puente pa cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronosticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaria el pino del crespusculo
eso es por que se trata en un cielo que no es tuyo
aunque seas impetuoso y desgarro
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querras lavar ni tocar ni cruzar
pero estaran el pajaro y la nube y el pino
Benedetti

lunes, 1 de agosto de 2011

ATARDECERES

(fotografia de Nunci)
La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La limpia arboleda
pierde el último pájaro, el oro último
la mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre de las heridas.
El incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores
Jorge Luis Borges